Der Blickwinkel schlägt das Ziel

Das Prinzip

Die Regel der Jury ist hart: Nenne die drei gängigsten Witze zu deinem Thema, und wenn deiner eine Variante davon ist, bleibt er bei 3 stehen, egal wie sauber die Formulierung ist. Handwerk rettet keinen recycelten Blickwinkel. Eine polierte Wendung auf einer berühmten Zeile bringt null. Das heißt: Das Thema, das du gewählt hast, ist nicht dein Problem. Der Blickwinkel ist es.

Denk dir den Blickwinkel als Schalter mit drei Stellungen. Du kannst in der Szene drin sein und den Moment in der Ich-Form erleben: dein eigener Körper im Stau, deine eigenen Hände im Abwasch. Du kannst draußen stehen und berichten: eine Kamera auf einem Stativ, die zusieht, wie deine Partnerin Krieg mit der Waschmaschine führt. Oder du wirst ganz zum Objekt, zur anderen Partei: Du bist das Navi, du bist die Tabelle, du bist die Katze, die beschlossen hat, dass das Futter um sechs Uhr morgens eine persönliche Beleidigung ist. Jede davon ist ein anderer Blickwinkel auf dasselbe Ziel. Das Ziel ist „der Arbeitsweg am Morgen“. Der Blickwinkel ist, wer spricht und was er will.

Der Blickwinkel muss außerdem den ganzen Witz lang halten. Wenn du als Navi anfängst und in der Mitte in deine eigene Stimme zurückfällst, spürt die Leserin das Wackeln, auch wenn sie es nicht benennen kann. Wähl den Standpunkt, und dann schreib jede Zeile von innen heraus.

Wenn du dich hinsetzt, um diesen Blickwinkel zu suchen, planst du ihn nicht. Du öffnest eine Seite und schreibst fünfzig Wörter, Ausdrücke, Gegenstände oder Personen auf, die irgendwie mit deinem Thema zusammenhängen, so lose es auch sein mag. Du korrigierst nicht. Du fragst nicht, ob eine Assoziation „gut“ ist. Du notierst sie. Dann baust du ein Raster: Zeilen für „ähnlich wie mein Thema“ und „Gegenteil von meinem Thema“, Spalten für Personen, Orte, Dinge, Ereignisse und Redewendungen. Du füllst die Felder. Das Raster fängt Blickwinkel, die das freie Aufschreiben verpasst, weil es dich zwingt, auch im Gegensatz zu denken und nicht nur in Ähnlichkeit.

Sobald du die Liste hast, spielst du. Nimm deinen aktuellen Witz und tausch den Aufbau. Nimm ihn noch mal und tausch die Pointe. Bau eine Parallelfassung, in der derselbe Takt aus dem Mund der anderen Figur fällt. Du bewertest keine dieser Fassungen, bevor du drei oder vier geschrieben hast. Das Urteil ist der Feind des Entwurfs. Gewählt wird danach, nicht währenddessen.

Der Punkt ist nicht, dass ein neues Thema schwerer zu finden ist als ein neuer Blickwinkel auf ein altes. Der Punkt ist, dass das alte Thema schon im Kopf des Publikums sitzt. Der Blickwinkel ist das, was es nicht hat. Und das ist das Einzige, was die Note für Originalität misst.

In einem Witz

Beispiel für diese Lektion.

Schwache Fassung (Erzähler-Ich, Selbstmitleid):

„Mein Arbeitsweg dauert siebenundvierzig Minuten. Früher hab ich Podcasts gehört. Jetzt starre ich nur auf die Straße. Irgendwann ist die Straße keine Straße mehr, sondern ein graues Rechteck hinter einer Scheibe. Du hörst auf, ein Mensch zu sein. Du wirst ein Passagier in einem sehr langsamen Tunnel.“

Korrigierte Fassung (Figuren-Ich: das Navi):

„Ich bin das Navi. Seit elf Jahren sage ich diesem Mann, dass er links abbiegen soll. Er biegt nicht links ab. Er hat ein Problem mit Links. Ich habe seine Route dreitausendzweihundertmal neu berechnet. Er sagt „Neuberechnung“, als wäre ich das Problem. Ich bin das Einzige in diesem Auto, das weiß, wo er hinfährt, und er fährt an einen Schreibtisch. Ich bin ein Stück Glas im Armaturenbrett. Ich werde nicht wütend. Ich sage einfach weiter: „In zweihundert Metern links abbiegen.“ Er biegt nicht links ab.“

Das Ziel ist in beiden identisch: ein Arbeitsweg von siebenundvierzig Minuten, ein Linksabbiegen, das der Fahrer verweigert, ein Ziel, das ein Schreibtisch ist. Der Blickwinkel ist vom Fahrer, der sein eigenes graues Elend erzählt, zum Navi gewandert, das den Fahrer erzählt. Die Komik entsteht jetzt aus dem geduldigen, leicht verwirrten Blick einer Maschine auf einen Menschen, der einen Routenvorschlag als persönliche Kränkung behandelt, und nicht mehr aus dem vertrauten existenziellen Seufzen des Menschen.

Du bist dran

Nimm den Witz, den die Jury gerade bewertet hat. Stell einen Timer auf zehn Minuten. Schreib fünfzig Wörter, Gegenstände oder Personen auf, die irgendwie mit deinem Thema zusammenhängen, ohne anzuhalten und zu bewerten. Dann wähl drei aus der Liste und schreib deinen Witz aus einem anderen Blickwinkel als dem, den du benutzt hast: als das Objekt, als die andere Person im Raum, als jemand, der einen Schritt dahinter zusieht. Bewerte die drei Entwürfe nicht, bevor der Timer abläuft. Dann nimm den, bei dem du beim Schreiben am wenigsten gelacht hast, denn das ist meistens der, den das Publikum noch nicht gehört hat.

In einem Satz

Das Ziel steht fest. Der Blickwinkel ist der Ort, an dem du die Note verdienst.